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tua festa começou quando

o jogo acabou

porque perder, pra você

era o começo de um tropeço

ou uma trapaça

que ultrapassava a minha vidraça

a segunda-feira raiava e você gritava

tive que me entorpecer

para que o mundo baixasse o volume

a lucidez estava fazendo barulho demais

a insensatez estava a um gole

de distância da tua ganância

buzina

sinuca

música ruim

ninguém percebia

que o dia iria

começar cansado

copos

cacos

cascos

casacos jogados

o resto

eu já não sei

se aconteceu

ou fermentou

se foi gole ou golpe

se foi gol

ou apenas falta de sorte

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❝ by Tina Teresa ♥ panicmonday

★ ilustração deste poema: Sculptor Frank Benson @frankbenson.info – image courtesy The Metropolitan Museum of Art.

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número ímpar me instiga

não sei se por carência,

independência

ou talvez até ausência

ímpar parece que repousa

parede

memória

lousa

segunda-feira

asa de mariposa

ímpar parece que insiste

busca triste

caminho torto

garoa fina

arrepia

cabelo de menina

sina

retina

comemoramos anos

traçamos planos

fazemos conta

novos rumos

novas plantas

latidos

miados

perdidos

achados

obrigado

de nada

lado a lado

me perdi nos teus braços

talvez o ímpar nunca fosse um número

mas o espaço antes do encontro

nosso ponto

escorreguei para dentro

do resto do seu mundo

profundo

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❝ by Tina Teresa ♥ panicmonday

★ ilustração deste poema: Pencil drawings by Chinese illustrator Gong Chen.

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você organiza o caos em gavetas rotuladas

mas o caos aprende a sair pelas frestas

junto com seu café meio amargo

seu chocolate meio amargo

seu bom dia meio amargo

seu humor ácido

meu banho meio amargo

nada prático

apático

redundante

metódico

pesado

tentando domesticar o dia

com listas que não respiram

e prioridades que não se olham nos olhos

em busca de uma segunda-feira perdida

eu já não me perco mais no seu relógio de ponteiros retos

que insiste em marcar horas que não chegam

repetindo o seu o excesso de simetria

eu já não viro página para caber no seu índice

na geometria cansada do seu jeito de insistir

criando notas de rodapé que você chama de afeto

há uma beleza torta no que você desmonta

enxugando gelo com a toalha pronta

que decora a poltrona tonta da sala de estar

e ainda assim

eu sigo aqui

sem retrucar

sem concordar com o eco

sem afronta

rindo por dentro

e chorando pelo tempo

meio amargo

meio pardo

letárgico

que ainda bate

sem compasso

na memória que tenho

das noites de sopa de aspargo

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❝ by Tina Teresa ♥ panicmonday

★ ilustração deste poema: “The Weight of Thoughts” bronze sculpture by Thomas Lerooy.

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na noite mais longa do ano

acordei com medo da solidão

como se a luz tivesse pedido demissão

e me desse de presente

uma segunda-feira de inanição

o inverno chegou alongando sombras

desenhando manobras tontas

encurtando certezas

e ampliando sutilezas

reposicionando o sol

dentro das coisas todas

o inverno conhece o segredo do recomeço

ele já viu folhas desistindo da altura

enquanto raízes negociavam profundura

já viu desejos trocando de endereço

e a demora aperfeiçoando o avesso

o inverno sabe que a aparência

tem péssimos antecedentes…

ele já viu o jardim parado

e o mundo jurando abandono

m e t a f o r i c a m e n t e

ele sabe que sob a terra

sementes rasgam certidões

trocam sobrenomes

abafam segundas-feiras

e mudam direções

um pássaro atravessa o frio

carregando verão no peito

uma árvore atravessa o frio

carregando primavera nos ramos aflitos

e eu atravesso o frio

carregando perguntas poentes

esperando a segunda-feira pendente

enquanto isso, do meu jasmim,

uma pétala cai

depois outra

depois outra

como se alguém

estivesse lentamente

apagando a pressa

com uma borracha perfumada

até que reste apenas

o aroma

e a demora

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❝ by Tina Teresa ♥ panicmonday

★ ilustração deste poema: Parade to the Solstice – pintura em óleo de Emily Woodard com animação criada por Levan Kvan sem uso de inteligência artificial.

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não sei porque
você insiste em se mover
pra frente dos meus dias
me deixando vazia
enquanto a segunda-feira arrepia

não sei porque
você insiste em só querer
a segurança do padrão
à beleza do avesso
sem apreço
mereço?

não sei porque
você escolhe permanecer
no mesmo passo decorado
no mesmo chão já mapeado
no mesmo roteiro cansado

não sei porque
você insiste em repousar
firme no mesmo lugar
como se mudar de ideia
fosse pior que tombar

como se o erro fosse queda
e não movimento
como se a coragem exigisse
certeza e consentimento

não sei porque
você insiste em proteger
promessas que nunca cumpriu
medos que o tempo já viu
retratos que o futuro despiu

não sei porque
você passa os dias a dizer
por aqui
não por ali
sem nunca querer saber
o que mora depois dali

não sei porque
você insiste em ser cone
quando a vida pede curva
e cada segunda-feira nasce
pra romper a paisagem turva

não sei porque
você insiste em conter
tudo aquilo que transborda
tudo aquilo que se move
tudo aquilo que descobre
que outro caminho resolve

eu olho a segunda-feira
e vejo uma porta entreaberta
você olha a segunda-feira
e confere se a fechadura está certa

talvez por isso
eu procure a vertigem do começo
e você a repetição do endereço
eu a beleza do avesso
você o conforto do regresso
cego
tudo tem um preço

laranja de vocação
sentinela da repetição
fiscal de imaginação
plantado sobre o asfalto
esperando o próximo empurrão
ou que a próxima segunda-feira
abra frestas na avenida
embaralhe as faixas
contrarie o mapa
brinque com a despedida
em favor da vida

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❝ by Tina Teresa ♥ panicmonday

★ ilustração deste poema: CONES, 2024. Imagem © Grégoire d’Ablon, cortesia da artista Pia Hinz, que recria ferramentas industriais em delicados objetos de vitral.

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A segunda-feira carrega um mistério discreto. Nunca chega completamente vazia. Nunca revela todos os seus compartimentos secretos.

Traz nos bolsos restos de sonhos, planos adiados, conversas interrompidas, amores perdidos, cafés por tomar e páginas divididas.

Chega carregando vestígios.

De ontem.
De antes.
De longe.

Feito poeira de estrela com o hábito de aparecer nos lugares mais improváveis.

Numa ideia que volta. Num encontro desmarcado. Numa página em branco. Numa qualquer-feira sem sal.

Pequenos fragmentos à deriva.

Nem tudo pede resposta.

Nem tudo procura destino.

A segunda-feira chega.

Só isso.

Na caneca com um gole esquecido de domingo. No mensagem não respondida. No bolso do casaco, num papel dobrado em quatro.

Partículas de lugares distantes.
Fragmentos de histórias antigas.

A segunda-feira chega.

Uma ideia reaparece.
Uma lembrança muda de endereço.
Uma frase espera o momento certo para pousar.

Porque nem todo recomeço precisa de anúncio. Nem toda esperança precisa de discurso. Há momentos em que basta chegar.

A segunda-feira sabe disso.

Chega com seus bolsos cheios de pequenas tentativas, de coragem ainda amassada, de vontades que sobreviveram ao cansaço. Chega feita da mesma matéria dos sonhos que insistem, das histórias que continuam e das estrelas que, mesmo distantes, seguem deixando rastros.

A segunda-feira faz algo curioso com os dias. Recolhe fragmentos da semana que passou e os reorganiza em novas possibilidades.

A segunda-feira às vezes demora, mas chega.

Só isso.

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❝ by Tina Teresa ♥ panicmonday

★ ilustração deste poema: Rob Rey’s ‘Stardust VI’, Oil, 16x20in.

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algumas lembranças florescem antes da primavera

você é uma delas

no jasmim

na camélia

na janela da memória

nos acordes de Beethoven

nos cheiros que nos movem

vindos do forno ou do colo

do choro ou da chama

da cuca de banana

nas artes que nos tocam o coração

na canela no chá

nos crochês no sofá

o seu nome na sinfonia

me desafia

me instiga

me acalma

me irradia

me encanta

uma semente

um suspiro

um instante de confiança

o resto pertence ao vento

o dente-de-leão conhece o valor do desprendimento

ele sabe que nem toda distância é perda

pode ser destino

caminho

ou desatino

pode ser lembrança

a segunda-feira dança

com pétalas de criança

e eu permaneço aqui

entre carências e dormências

entre medo e saudade

entre tempo e vontade

dançando bonito

enquanto sua alma debuta

em outra estação do infinito

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❝ by Tina Teresa ♥ panicmonday

★ ilustração deste poema: ‘The Quiet Hours’ by Inge Schuster.

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há quem carregue um poema decorado
desde a adolescência

há quem saiba de cor
o nome de luas distantes

há quem monte cidades inteiras
sobre mesas de jantar

há quem colecione histórias

há quem colecione perguntas

quarenta e duas
ou quarenta e três
ou nenhuma

há quem encontre abrigo
em páginas amareladas

há quem encontre companhia
entre personagens improváveis

há quem desenhe dragões
na margem do caderno

ou estrelas
ou centelhas
ou nada

há vogons por toda parte

alguns escrevem decretos
outros, comentários

alguns medem a vida
com réguas de normalidade

e distribuem formulários
para quem ousa sonhar fora da margem

o fascínio ocupa espaço

a curiosidade ocupa espaço

a imaginação ocupa espaço

a segunda-feira ocupa espaço

e cada pessoa organiza
sua pequena coleção de encantamentos

um livro guardado na mochila

uma nave espacial na estante

um verso anotado às pressas

coisas que acompanham caminhos

coisas que ajudam a reconhecer
a própria voz

existem muitas maneiras
de habitar o mundo

e todas elas acrescentam
novas estrelas ao mapa

há quem levante uma bandeira

há quem atire a primeira pedra

há quem ame a segunda-feira

há quem odeie qualquer feira

qualquer feito

qualquer causa

há quem carregue uma toalha

um lembrete de que existe uma coragem rara

de permanecer inteira
num planeta que insiste alheio
em versões resumidas de quem somos

vamos dar um passeio?

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❝ by Tina Teresa ♥ panicmonday

★ ilustração deste poema: arquivo pessoal; Marvin em crochê by @crochetbybet.

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resolvi vestir a imaginação com sabre de luz
e brincar com a força do seu coração
may the force be my song
entre batidas e pulsos
soluços e sustos
olhei pela fresta
e vi um vão

resolvi atravessar a fronteira
da segunda-feira faceira
parecia besteira
mas não era não

vi o mundo
— por um segundo torto —
entre um passo e outro
mostrar seu avesso
a t r a v e s s a d o
enviesado
quase marcado
por intervalos
irrisíveis
quase tristes
vieses em riste
como se tudo que existisse
fosse apenas
um quase entendimento
meio atrasado
meio bonito
meio bobo
meio infinito
may the forth
seria sorte?

sem protocolo, só verdade
sem drama, só vontade
de deixar acontecer
e só depois a gente entender

resolvi vestir a vida
e despir a partida
repartida entre planos insanos
mais amplos
mais difíceis de conter
mais impossíveis de prever
orbitando saberes
e buscando mistérios
que insistiam em me dar poderes
may the force me traga recortes

deixei a luz escorrer pelos dedos
deixei a galáxia lançar seus fenômenos
deixei o medo encostar na gente
e o sol se fazer poente
no meio da rua
levando junto a ternura
e a amargura
enquanto a segunda-feira tansborda
e inaugura
uma nova sina
que me destina
me dobra
me alcança
me ensina

may the forth
play the force
não me conforte
take myself
of course

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❝ by Tina Teresa ♥ panicmonday

★ ilustração deste poema: foto-arte by Tina Teresa.

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Amanheci com o amargo da tua língua nos meus ouvidos,
guardando um eco que não pediu para ficar.

Parecia lâmina fina, dessas que cortam sem anunciar o gesto.

Pedra, papel, tesoura, manifesto.

E eu, ainda meio sonho, meio carne,
tentei decifrar o gosto:
era despedida?
era cansaço?
ou só verdade dita sem cuidado,
chegando crua,
sem a delicadeza de um intervalo?

A segunda-feira abriu mesmo assim,
sem pedir licença,
carregando nos bolsos
restos de domingo,
promessas mal dobradas,
e uma coragem que ainda bocejava.

Luz atravessando frestas,
café tentando reorganizar o mundo,
e eu aqui, recolhendo sílabas do chão,
tentando decidir o que merecia ser levado
e o que já podia, enfim, ser deixado.

Não teve festa nem vela.
Só um embrulho no meu peito,
um verbo estreito,
uma frase suspensa,
metade sopro, metade verso,
um quase que pesou mais
que qualquer certeza inversa.

E eu, entre linhas, li o que não disseste —
e não foi adivinhação.
Foi porque o silêncio, às vezes,
grita com cirúrgica precisão.

Se era jogo,
foi lance sujo.
Se era fuga,
deixou rastro. Imundo.

E agora,
o que faço com esse
pseudo intervalo
que carrega mais verdade
do que a própria palavra?

A cidade acende em ritmo seco,
o mundo volta a cobrar presença,
e a gente… a gente costura o próprio começo
com o fio que sobrou.

Porque a segunda não pergunta.
Convoca.

Oh, glória!
Eu fiquei quando a frase
terminou antes da hora.
Eu ouvi o que vinha torto
e ainda assim não virei o rosto.

E agora,
vivo assim, tentando de novo,
não um recomeço grandioso,
mas um passo firme,
quase teimoso,
decidindo existir
mesmo com esse gosto amargo na memória.

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❝ by Tina Teresa ♥ panicmonday

★ ilustração deste poema: Angela Smyth Artist.

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